La harpe. 

C’est d’abord l’approche avec un émoi certain

Qui fait battre le cœur et transpirer les mains.

Comment ne pas se sentir impressionné

Quand on sent a sa portée cet instrument aimé.

D’abord c’est avec les yeux que le contact se fait

Et déjà s’installe une douce complicité.

Puis sur le cadre, avec douceur, la main se pose

Et c’est un peu, comme effleurer une rose.

Contre l’épaule, doucement appuyé

Tout l’instrument semble s’abandonner.

Pour le musicien ce moment est grandiose

Il aimerait que longtemps dure la pause.

Ses mains semblent lui échapper

Sur les cordes déjà, elles veulent se poser.

Les cordes, elles aussi, à l’approche de cette caresse

Se sentent envahies, d’une douce tendresse

Alors, doucement, les doigts font un premier effleurement

Auquel l’instrument répond par un long tremblement.

Une corde d’abord, puis deux, et ensuite, jusqu’au cadre

Dans les bras de son maître frileusement il s’encadre.

Mais, qui est le maître de la harpe ou du joueur ?

Car les deux sont plongés dans le même bonheur.

L’un par l’autre, irrésistiblement, et également attirés

C’est bien elle, qui dirige sans aucune autorité.

Plus de l’un vers l’autre partent les vibrations

Et de lui, entièrement prennent possession

Plus l’abandon de l’autre,  commande l’esprit de l’un

Alors, comme le ciel et le vent, ils ne font plus qu’un.

Le vent dans le ciel, c’est bien de cela qu’il s’agit

Comme lui, on ne sait d’où il vient, ni comment il vit.

Et pourtant il est là, doux ou puissamment  sauvage

Comme la musique, douce, ou violente et peu sage.

Apres s’être laissés par leurs cœurs emportés loin du sol

De sons  très doux le joueur et la Harpe se cajolent.

Que cet instrument est beau, majestueux, divin

Que n’en ai-je un, pour combler mon cœur et mes mains.

PS) Tu n'etais pas encore là.

Mais, il etait déja pour toi